A 9 de setembro de
1947, no laboratório onde funcionava o computador Harvard Mark II, os
engenheiros encontraram uma falha num dos relés. Nada de novo — máquinas
falham. Mas quando abriram o painel, descobriram o culpado: uma traça morta,
presa entre os contactos.
O episódio
tornou‑se lendário não pelo erro, mas pela coincidência linguística. Já se
chamava “bug” a problemas mecânicos desde o século XIX, mas nunca ninguém tinha
encontrado um bug tão… entomológico. A equipa colou a traça ao registo técnico
com fita adesiva e anotou: “First actual case of bug being found.” O
humor involuntário estava lá: pela primeira vez, um bug era mesmo um bug.
Há aqui uma
ironia irresistível. Hoje, quando um programa falha, ninguém imagina um inseto
escondido dentro do código. Falamos de bugs digitais, invisíveis, abstratos —
mas o primeiro foi tão físico quanto possível. Um lembrete de que, antes de a
informática ser uma ciência, era uma oficina, cheia de cabos, relés, ruído, pó…
e, pelos vistos, traças aventureiras.
E talvez haja
outra ironia mais subtil: desde esse dia, passámos a culpar “bugs” por tudo o
que corre mal nos computadores. É uma palavra conveniente, quase simpática, que
nos poupa a admitir que, muitas vezes, o erro não está na máquina — está em
quem a programa. O primeiro bug era um bicho. Os seguintes, quase sempre, somos
nós.
O primeiro
bug foi uma traça. Os outros são histórias para outro dia.
E esta hem!
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