JÁ ESQUECEMOS A SEGUNDA GUERRA MUNDIAL?

Todos sabemos que nesta data, 8 de maio, terminou “oficialmente” a Segunda Guerra Mundial na Europa. É o dia que os livros assinalam, o dia que a memória coletiva repete, o dia que marca o fim de um dos períodos mais sombrios da humanidade. Todavia, nem todos sabem — ou já não se lembram — que este “fim” não aconteceu no mesmo momento para todos. 

A História, caprichosa como sempre, decidiu repartir o desfecho por três dias diferentes.

Hoje, enquanto o Ocidente recorda os 81 anos do fim da guerra, Moscovo prepara‑se para o seu próprio ritual: o Desfile da Vitória, celebrado a 9 de maio. Este ano, porém, o ambiente é mais tenso do que festivo. A guerra com a Ucrânia paira sobre a Praça Vermelha como uma sombra desconfortável, tornando a celebração simultaneamente patriótica e paradoxal: comemora‑se o fim de uma guerra enquanto outra continua a decorrer.

A razão desta diferença de datas é menos conhecida do que se imagina. A União Soviética fixou o dia 9 de maio porque, em Berlim, a assinatura da rendição alemã ocorreu já depois da meia‑noite. Para Moscovo, a guerra terminou no dia seguinte. Para o Ocidente, ficou registada no dia 8. Duas horas, dois fusos horários, duas narrativas.

Mas a verdadeira surpresa está antes disso. A primeira rendição alemã não foi nem a 8 nem a 9 de maio. Foi a 7 de maio, em Reims, numa cerimónia discreta, quase burocrática. Os soviéticos, porém, não aceitaram. Consideravam que o Exército Vermelho, responsável pelo maior sacrifício humano da guerra, merecia uma assinatura “à altura”. Exigiram uma segunda cerimónia, mais solene, mais simbólica, mais sua.

Resultado: 7 de maio — rendição técnica; 8 de maio — celebração ocidental; 9 de maio — celebração soviética/russa.

Três datas para um único fim. Três versões para a mesma vitória. A História, afinal, raramente cabe num só dia.

E esta hem! 

ORSON WELLES

“Criar é a melhor forma de dar sentido à vida.”

Orson Welles, nascido a 6 de maio de 1915, foi um daqueles raros criadores que mudam para sempre a expressão de uma arte. No cinema, no teatro ou na rádio, trabalhou sempre com a mesma convicção: a de que a imaginação não é um luxo, mas uma necessidade vital.

A frase “Criar é a melhor forma de dar sentido à vida” tornou‑se uma das mais evocadas neste dia, porque condensa a sua visão do gesto criativo como forma de orientação interior. 

Para Orson Welles, criar não era apenas produzir obras. Era encontrar um eixo, uma direção, uma razão para avançar.

Lida a 6 de maio, a frase recorda-nos que a criação — seja ela artística, profissional ou íntima — é uma maneira de organizar o caos, de transformar inquietação em conteúdo, de dar nome ao que ainda não sabemos nomear. E talvez seja por isso que continua tão atual: porque todos, à nossa escala, procuramos esse lugar onde o que fazemos ilumina quem somos. 

DARWYN FURLAN

Pensar demais!

Pensar demais é como andar em círculos dentro da própria mente: cansamos, mas não saímos do lugar.

A Psicanálise lembra-nos que, quando ficamos presos em repetições internas o “devia ter dito outra coisa”, o “e se tudo correr mal”, na verdade estamos diante de conteúdos inconscientes que pedem elaboração, não punição. É a mente tentando controlar o incontrolável.

Já a Gestão Emocional, apoiada pela prática da atenção plena, convida-nos a outro caminho: validar.  

Validar não é negar a angústia, nem dizer que “está tudo bem” quando não está. 

É reconhecer a experiência, dar-lhe um nome, acolher a emoção como parte legítima da vida psíquica. Essa validação abre espaço para escolhas mais conscientes e menos automáticas.

Na Educação, esse movimento é transformador. Um estudante que aprende a diferenciar pensamento excessivo de atenção plena não só melhora a sua aprendizagem, mas também fortalece a sua saúde emocional. Ele descobre que pode respirar fundo antes de reagir, pode aceitar erros como parte do processo, pode ser grato pelo que já construiu, em vez de ser refém da autocrítica ou do medo do julgamento alheio.

Professores e famílias, quando também se permitem a essa prática, tornam-se modelos vivos de equilíbrio, construindo uma cultura escolar menos ansiosa e mais humana.

No trabalho, a lógica é a mesma. A pressão por resultados, se não for acompanhada de validação e Gestão Emocional, vira a combustível para exaustão e conflitos. Já quando aprendemos a focar no agora, a aceitar limites e a lidar com o que vier, tornamo-nos profissionais mais criativos, colaborativos e resilientes.

A vida pessoal também sai beneficiada: relações baseadas em validação e presença são mais autênticas, menos reféns das expectativas irreais.

Ser melhor ser humano não é sobre eliminar o pensamento excessivo, mas aprender a dialogar com ele, transformando-o em consciência. O diferencial está em reconhecer: eu não controlo tudo, mas posso escolher como viver cada instante. E essa escolha muda o rumo não só da educação, mas da vida inteira.

Entre o inconsciente que nos habita e a vida que nos exige presença, a maturidade emocional nasce quando aprendemos a não ser escravos nem dos pensamentos nem das circunstâncias.

Como diria Sêneca: "Não é o que nos acontece que nos define, mas a forma como escolhemos responder."

E a Psicanálise acrescenta: ao reconhecer o que sentimos, libertamos a mente para viver com mais verdade.

UMA QUESTÃO DE FÉ

 

ONE WORLD TRADE CENTER

Há datas que não pertencem apenas ao calendário: pertencem à memória coletiva. 27 de abril de 2006 é uma delas. Há precisamente 20 anos, em Lower Manhattan, começaram a construir-se as fundações do One World Trade Center, o edifício que viria a ocupar o lugar onde antes se erguia o antigo World Trade Center — e, simbolicamente, o vazio deixado pelas Torres Gémeas.

Não foi um dia de celebração. Não houve euforia, nem discursos inflamados. Houve, isso sim, um silêncio denso, quase ritual, enquanto as primeiras máquinas tocavam o solo. Era como se a cidade respirasse fundo antes de dar o passo seguinte. A construção não era apenas um projeto arquitetónico. Era um gesto de luto, de coragem e de continuidade.

O One World Trade Center nasceu de debates intensos, de visões divergentes, de feridas ainda abertas. Mas nasceu sobretudo de uma convicção simples: a de que a memória não se apaga, constrói-se. Cada metro de fundação lançado naquele dia carregava o peso do que se perdeu e a promessa do que ainda podia ser reconstruído.

A torre que hoje se ergue com 541 metros — exatamente 1.776 pés, número escolhido para refletir o ano da independência americana — não é apenas um arranha‑céu. É um marco de memória e resiliência, um farol silencioso que lembra que, mesmo depois da queda, uma cidade pode escolher levantar-se.

E talvez seja isso que torna este dia tão significativo: 27 de abril de 2006 não foi o dia em que Nova Iorque esqueceu. Foi o dia em que Nova Iorque decidiu levantar-se. 

O PROFESSOR ANTÓNIO

Fui o pior aluno que ele já teve.

Trocei dele na frente da turma inteira aos 16 anos.

Lembro-me do dia em que chamei o Professor António de "fracassado" porque ele conduzia um carro velho e usava sempre as mesmas três camisas. Os meus amigos riram-se. Ele apenas baixou os olhos e continuou a aula de matemática como se nada tivesse acontecido.

Eu era arrogante. Achava que o dinheiro era tudo. 

Que diplomas não serviam para nada. Que eu seria diferente, maior, mais esperto que todos aqueles "perdedores" que ficavam presos em salas de aula.

A vida tem um jeito peculiar de nos ensinar o que é a humildade.

Aos 34 anos, perdi tudo. O negócio que construí com soberba ruiu em seis meses. Dívidas. Vergonha. Noites em claro olhando para o teto, perguntando como iria pagar o aluguer. Os amigos que riam comigo? Sumiram no primeiro tropeço.

Foi quando recebi uma mensagem no LinkedIn.

"Vi que você está procurando recolocação. Tenho uma vaga na minha empresa. Vamos conversar?"

Era ele. O Professor António. O homem que eu humilhei 18 anos atrás.

Pensei que fosse vingança disfarçada. Que ele iria humilhar-me de volta, jogar na minha cara tudo que eu disse naquele dia maldito. Mas quando cheguei à entrevista, ele cumprimentou-me com um sorriso genuíno e disse:

"Você sempre foi brilhante, só precisava amadurecer. Vamos dar-lhe esta oportunidade."

Trabalho com ele há dois anos. Ele tornou-se o meu mentor, o meu chefe... e o homem que me ensinou que carácter não se mede por carros ou roupas, mas por quanto conseguimos perdoar quem não merece perdão.

Hoje, conduzo um carro mais velho que o dele daquela época. E uso isso com orgulho.

Porque entendi que o verdadeiro fracasso não é ter pouco. É ser pequeno demais para reconhecer grandeza quando ela está bem na nossa frente, tentando ensinar-nos algo.

O Professor António ensinou-me matemática durante dois anos. Mas ensinou-me humanidade para o resto da vida. 

BARÃO DO RIO BRANCO

José Maria da Silva Paranhos Júnior, nascido a 20 de abril de 1845, no Rio de Janeiro, tornou‑se o mais influente diplomata da história do Brasil. Advogado, historiador, geógrafo e estadista, foi o artífice da consolidação pacífica das fronteiras brasileiras, conduzindo negociações complexas com uma combinação rara de erudição, firmeza e elegância. À frente do Ministério das Relações Exteriores durante uma década, transformou a diplomacia num instrumento de identidade nacional. A sua obra — feita de mapas, tratados e palavras que evitam guerras — permanece como um dos legados mais sólidos da política latino‑americana.

O Barão do Rio Branco não liderou batalhas. Liderou inteligências. A sua força não vinha do gesto brusco, mas da paciência. Do estudo minucioso dos mapas. Da convicção tranquila de que a palavra, quando bem escolhida, pode ser mais decisiva do que qualquer exército. Era um homem que sabia que a fronteira não é apenas um risco no papel: é uma ideia de futuro.

Nos seus gabinetes silenciosos, entre documentos antigos e tratados esquecidos, Rio Branco praticava uma forma rara de coragem: a coragem de convencer. De transformar disputas em acordos. De fazer da diplomacia uma arte maior, onde cada frase é uma ponte e cada silêncio, uma estratégia.

E assim, pouco a pouco, o Brasil ganhou contornos estáveis, reconhecidos, respeitados. Não por imposição, mas por inteligência. Não por força, mas por prestígio. O Barão não ampliou apenas o território — ampliou a própria noção de grandeza.

Talvez seja isso que faz dele um grande líder: ter mostrado que o poder mais duradouro é o que se exerce sem violência. Que um país pode crescer pela palavra. Que há homens que, nascidos num dia comum, acabam por dar forma ao mapa de uma nação inteira.