NASCEU A NASA

Há datas que não pertencem apenas à história política, pertencem à história da imaginação humana. 29 de julho de 1958 é uma delas. Nesse dia, o presidente Dwight D. Eisenhower assinou a lei que criava a NASA, a agência espacial que viria a transformar o modo como pensamos o universo — e o modo como pensamos nós próprios.

O mundo vivia a tensão da Guerra Fria, e o espaço tornara‑se o novo território simbólico onde se disputava poder, tecnologia e futuro. 

A União Soviética tinha surpreendido o planeta com o lançamento do Sputnik em 1957, e os Estados Unidos perceberam que não bastava reagir. Era preciso reinventar‑se. A NASA nasceu desse impulso, não apenas como resposta estratégica, mas como afirmação de que o conhecimento, quando perseguido com rigor, pode abrir portas que antes nem sabíamos existir.

A criação da agência marcou o início de uma era em que o impossível começou a ser tratado como hipótese de trabalho. Da Lua às sondas interplanetárias, dos telescópios que veem para lá do tempo às missões que estudam a fragilidade da Terra, tudo começou naquele gesto administrativo que, na verdade, era um gesto de visão.

No fundo, 29 de julho de 1958 não é apenas o dia em que uma instituição foi fundada. É o dia em que a humanidade decidiu que o céu não era limite — era convite. 

CAROLINE KENNEDY

Quando John F. Kennedy foi morto em Dallas em 22 de novembro de 1963, Caroline Kennedy estava a apenas cinco dias de completar seis anos. Pouco depois deixou a Casa Branca com sua mãe, Jacqueline, e seu irmão John, saindo do único lar que tinha conhecido até então.

Desde muito pequena, a sua vida foi marcada pelo luto e pelo olhar atento do mundo.

Em 1968, o assassinato de Robert Kennedy voltou a atingir a família. Nesse mesmo ano, Jacqueline casou-se com Aristóteles Onassis, procurando para os seus filhos uma vida com mais segurança e mais distância do cerco público.

Mas Caroline não transformou esse nome em abrigo passivo.

Estudou em Radcliffe e na Faculdade de Direito de Columbia. Ao longo dos anos, trabalhou para preservar a memória do seu pai desde a fundação da Biblioteca Kennedy e foi encontrando uma forma própria de serviço público, mais silenciosa e menos teatral do que a de outros membros da sua família.

Isso ficou claro depois do 11 de setembro.

Em 2002, Caroline entregou um prémio especial Profile in Courage aos servidores públicos que atuaram durante os atentados. Lá disse que, naqueles momentos terríveis, milhares de homens e mulheres comuns colocaram as suas vidas em risco para que outros pudessem ser salvos. Ela não falou de si mesma. Ela não falou das perdas que tinham passado pela sua vida. Falou de coragem, serviço e dever.

Mais tarde representou os EUA no exterior.

Foi embaixadora no Japão de 2013 a 2017, a primeira mulher a ocupar esse cargo, e depois embaixadora na Austrália entre 2022 e 2024.

Caroline Kennedy não construiu a sua vida a partir do show do sobrenome.

Construiu-a a partir da contenção, disciplina e uma ideia muito clara: que o legado não é herdado por completo, mas sim sustenta-se ato por ato. 

ALEXANDER GRAHAM BELL

Alexander Graham Bell nasceu a 3 de março de 1847, em Edimburgo, numa família onde a voz era quase uma herança: o pai estudava fonética, a mãe era surda, e Bell cresceu entre sons, silêncios e a obsessão de compreender como se constrói uma palavra. Emigrado para os Estados Unidos, dedicou-se ao ensino de pessoas surdas e à investigação da transmissão da voz, até que, em 1876, patenteou o telefone — um objeto tão improvável que muitos o consideraram um capricho científico. Mas foi a 22 de julho de 1879 que se deu o momento decisivo: Bell apresentou publicamente o seu sistema telefónico numa demonstração que deixou jornalistas, investidores e curiosos atónitos. 

A partir desse dia, o mundo percebeu que a distância tinha acabado de perder o seu poder.

Há datas que não pertencem apenas ao calendário. Pertencem à transformação íntima das sociedades. 22 de julho de 1879 foi uma dessas datas. Boston acordou com o seu ritmo habitual — o rumor das carruagens, o cheiro a madeira e carvão, a pressa dos comerciantes — sem imaginar que, naquela manhã, um homem iria mostrar que duas pessoas separadas por quilómetros podiam conversar como se estivessem lado a lado. Bell não era um orador carismático. Era um artesão da curiosidade. Subiu ao palco com a serenidade de quem sabe que a verdadeira revolução não precisa de estrondo, apenas de clareza.

Quando a voz atravessou o fio e chegou ao outro lado, houve um silêncio estranho na sala — não o silêncio da dúvida, mas o silêncio raro de quem percebe que o mundo acabou de mudar. Bell não prometeu nada, apenas mostrou. E, nesse gesto simples, inaugurou uma era em que a distância deixou de ser destino e passou a ser apenas um detalhe técnico.

Nos anos seguintes, o telefone espalhou-se como uma nova forma de respiração. As cidades tornaram-se mais próximas, os negócios mais rápidos, as relações mais contínuas. Bell continuou a trabalhar, inquieto, movido por aquela energia dos inventores que nunca se satisfazem com o que já existe. Mas foi naquele 22 de julho que o mundo o ouviu verdadeiramente, e que ele, por fim, ouviu o mundo.

Talvez seja isso que faz de Bell um grande líder: ter mostrado que a verdadeira grandeza não se mede em poder, mas em legado. E que há homens que, mesmo depois de partirem, continuam a mover o mundo, como uma máquina que nunca se apaga totalmente. 

CÍCERO

“Dos amores humanos, o menos egoísta, o mais puro e desinteressado é o amor da amizade.”

Marco Túlio Cícero, orador, filósofo e estadista romano, dedicou grande parte da sua vida a pensar a ética das relações humanas e a forma como a amizade sustenta a vida pública e privada. A frase “Dos amores humanos, o menos egoísta, o mais puro e desinteressado é o amor da amizade” condensa essa visão clássica: a amizade como vínculo que não exige posse, não reclama domínio, não se alimenta de interesse — apenas de presença, lealdade e reconhecimento mútuo.

É precisamente essa ideia que ressoa no 20 de julho, dia em que se celebra o Dia do Amigo. A escolha da data tem uma origem curiosa e profundamente simbólica: foi inspirada pela chegada do homem à Lua, em 20 de julho de 1969. A frase de Armstrong — “um pequeno passo para o homem, um salto gigante para a humanidade” — tornou-se um símbolo de união global, de conquista partilhada, de algo que só foi possível porque muitos trabalharam juntos. A amizade, nesse contexto, não é apenas afeto: é cooperação, confiança, construção comum.

Lida hoje, a frase de Cícero ganha uma nova luz. A amizade que ele descreve — pura, desinteressada, não egoísta — é a mesma que permite que projetos impossíveis se tornem realidade, que comunidades se fortaleçam, que o mundo avance. O 20 de julho recorda-nos que nenhum passo é verdadeiramente solitário: há sempre alguém que nos acompanha, que nos sustém, que nos ajuda a chegar mais longe. E talvez seja por isso que esta frase continua tão atual — porque a amizade, como a Lua, ilumina mesmo quando não a vemos diretamente. 

AVALIAR O QUE JÁ NÃO IMPORTA

Há um debate aceso em Portugal sobre a avaliação no ensino. Fala‑se de exames, de médias, de critérios, de grelhas, de percentagens. Discute‑se tudo, menos o essencial. Porque, no fundo, continuamos a avaliar como se o conhecimento fosse um bem raro, guardado em cofres de alta segurança, transmitido de mestre para aluno, medido em testes que verificam o que ficou retido. A questão é simples: o mundo mudou, mas os sistemas de ensino não acompanharam.

Hoje, qualquer aluno tem acesso a mais informação no bolso do que um professor universitário tinha há quarenta anos pesquisando em intermináveis bibliotecas. O conhecimento democratizou‑se, multiplicou‑se, tornou‑se instantâneo. Mas o sistema de ensino insiste em medir a capacidade de o decorar. É como avaliar um cozinheiro pela quantidade de receitas que sabe de cor, em vez de ver se consegue preparar um prato apetitoso e equilibrado. A escola continua a premiar quem memoriza, não quem procura, seleciona, interpreta e aplica.

E aqui está a ironia: nunca foi tão fácil aceder ao conhecimento, e nunca foi tão difícil ensinar a usá‑lo bem. Porque o desafio já não é saber “o quê”, mas saber “como”. Como distinguir o rigor da opinião. Como validar fontes. Como resolver problemas reais com informação disponível. Como transformar dados em decisões. O ensino devia ser o laboratório onde se aprende a navegar neste oceano. Em vez disso, muitas vezes é apenas o lugar onde se verifica se o aluno decorou o mapa.

O mais curioso é que todos reconhecem isto — professores, alunos, pais, especialistas — mas o sistema continua preso a uma lógica industrial: produção, transmissão e verificação de conteúdos. Como se estivéssemos a formar máquinas de retenção, quando devíamos estar a formar mentes capazes de pensar com o que sabem e com o que ainda não sabem.

A mudança de paradigma é profunda, urgente e inevitável: deixar de avaliar a memória e começar a avaliar a inteligência aplicada. Menos “o que sabes”, mais “o que fazes com o que sabes”. Menos retenção, mais ação. Menos passado, mais futuro.

E esta hem! 

DARWYN FURLAN

A mudança é voluntária!

Você pode oferecer apoio, escuta e presença. Pode estender a mão, aconselhar, acolher, orientar e até caminhar ao lado de alguém durante momentos difíceis. Mas existe um limite que muitas vezes custa caro para ser compreendido: ninguém muda apenas porque nós desejamos.

Na prática clínica, educacional e profissional, vejo esse movimento acontecer com frequência. Pais que tentam convencer filhos a assumirem responsabilidades. 

Parceiros que acreditam que amor suficiente será capaz de transformar comportamentos. Gestores que investem tempo e energia tentando desenvolver profissionais que ainda não reconhecem a necessidade de crescimento. Amigos que carregam problemas que não lhes pertencem.

Existe uma diferença importante entre ajudar alguém e assumir a responsabilidade pela mudança dessa pessoa!!!

A Psicanálise ajuda-nos a compreender que toda transformação verdadeira depende de um movimento interno. Nenhuma orientação produz efeito duradouro quando não encontra, do outro lado, algum desejo de mudança. É por isso que muitas vezes o sofrimento se prolonga quando tentamos ocupar um lugar que não nos pertence.

A Neurociência também oferece uma contribuição interessante. O cérebro humano tende a resistir a mudanças que ameaçam hábitos, crenças e padrões já estabelecidos. Mesmo quando uma transformação seria benéfica, ela frequentemente gera desconforto, insegurança e medo. Por isso, mudar não depende apenas de informação ou incentivo, depende de disposição.

Muitas pessoas acabam emocionalmente exaustas porque confundem cuidado com controlo. Acreditam que precisam encontrar as palavras certas, insistir mais um pouco ou sacrificar-se mais um pouco para que o outro finalmente mude. Mas apoio não é controlo, estar presente não significa conduzir a vida de alguém e cuidar não significa assumir responsabilidades que pertencem ao outro.

Existe maturidade emocional quando compreendemos que podemos oferecer suporte sem carregar o peso da decisão alheia. Podemos abrir caminhos, mas não podemos percorrê-los por outra pessoa.

Nem toda dor pode ser evitada, nem toda mudança pode ser acelerada e nem todo resgate depende de quem estende a mão. Às vezes, uma das formas mais difíceis de amor é continuar disponível sem tentar controlar o processo do outro.

Porque toda transformação genuína exige algo que ninguém pode fornecer de fora para dentro: "a participação de quem precisa mudar."

SOMBRAS