JOGOS DE TABULEIRO

DIA MUNDIAL DA CRIANÇA

Há datas que não nasceram para celebrar, mas para lembrar. 1 de junho, Dia Mundial da Criança em Portugal e em muitos outros países, é uma dessas datas. A sua origem não se inspirou num gesto festivo, mas numa preocupação profunda: a consciência de que, mesmo num mundo que se dizia moderno, as crianças continuavam a ser as mais vulneráveis.

A semente desta efeméride foi lançada em 1925, em Genebra, durante a Conferência Mundial para o Bem‑Estar da Criança. Ali, pela primeira vez, representantes de vários países reconheceram que era urgente criar um dia dedicado a proteger quem ainda não tinha voz. Foi um apelo à responsabilidade coletiva, num tempo em que pobreza, trabalho infantil e abandono eram realidades demasiado comuns.

Décadas mais tarde, em 1950, as Nações Unidas retomaram esse impulso e passaram a assinalar oficialmente o Dia Mundial da Criança, reforçando a necessidade de colocar os direitos dos mais novos no centro das políticas públicas. Em 1959, a ONU aprovou a Declaração Universal dos Direitos da Criança, documento que afirmava, com clareza inédita, que todas as crianças, independentemente da sua origem, têm direito a amor, proteção, saúde, educação e dignidade.

Portugal, tal como vários países, escolheu 1 de junho como data de celebração. É um dia que convida a olhar para a infância não como um dado adquirido, mas como uma responsabilidade permanente. Um lembrete de que brincar é um direito, não um luxo, que a proteção não é opcional, e que a infância é o território onde se decide grande parte do futuro.

No fundo, 1 de junho não é apenas o Dia Mundial da Criança. É o dia em que o mundo se compromete, ou deveria comprometer‑se, a não falhar com elas. 

DO BORDEL À REDENÇÃO

Ela foi desprezada, ridicularizada, humilhada.

A sua beleza tornou-se uma maldição.

Em 1878, entre a poeira e a ténue luz dos becos de Abilene, Clara Duvall fez o impensável: abandonou o bordel que havia marcado o seu nome com vergonha.

Nascida no Missouri em 1856, ela chegou ao oeste em busca de trabalho, mas só encontrou homens que a usavam e depois a esqueciam.

A cidade conhecia o seu rosto, mas não a sua história.

Ninguém se perguntou como a fome pode transformar graça em sobrevivência.

Não foi o amor que a salvou. Foi misericórdia.

Numa noite, Nathan Cole, rancheiro e viúvo, entrou naquele salão não em busca de prazer, mas de redenção.

Ele viu os olhos de Clara, cansados, porém corajosos, e algo dentro dele se recusou a deixá-la ali.

Ofereceu-lhe a mão, não por pena, mas por paz, e eles casaram-se sob um teto simples, enquanto até o padre hesitava em pronunciar o nome dela.

Nathan disse-o sem tremer, e a sua voz apagou o julgamento do mundo.

Juntos, deixaram para trás a cidade que a condenara.

Construíram uma casa, um jardim e uma vida tranquila, onde a compaixão floresceu em vez do rancor.

Quando morreu, em 1892, Clara Cole já não era “a mulher do prazer”.

Era aquela que alimentava os órfãos, remendava as roupas dos pobres e se sentava na primeira fila da igreja, ao lado do marido.

A história esqueceu o seu rosto, mas não a sua lição.

Porque nem todos os heróis nascem do triunfo. Alguns surgem do perdão.

E poucos se conseguem levantar da poeira da vergonha... para escolher a bondade. 

ISAMBARD KINGDOM BRUNEL

Isambard Kingdom Brunel nasceu a 9 de abril de 1806, em Portsmouth, filho de um engenheiro francês que lhe ensinou cedo a arte de pensar com as mãos. Cresceu entre desenhos, cálculos e máquinas, como se o mundo fosse um grande mecanismo à espera de ser aperfeiçoado. Tornou‑se um dos maiores engenheiros da Revolução Industrial britânica, autor de obras que ainda hoje parecem desafiar o tempo: a Great Western Railway, que encurtou distâncias e inaugurou uma nova ideia de velocidade; a Clifton Suspension Bridge, que suspende o impossível sobre o vazio; o SS Great Britain, o primeiro grande navio transatlântico em ferro; e o monumental SS Great Eastern, que parecia demasiado vasto até para o oceano que o recebia. A 27 de maio de 1859, a sua morte marcou o fim de uma vida que empurrou o mundo para a frente, não pela força, mas pela inovação.

Há datas que não encerram apenas uma vida. Encerram uma forma de imaginar o mundo. 27 de maio de 1859 foi uma dessas datas. Londres acordou com o seu habitual nevoeiro, mas havia no ar uma estranha sensação de que algo se tinha deslocado, como se uma engrenagem silenciosa tivesse parado de girar. Nesse dia, Isambard Kingdom Brunel deixou de respirar, e com ele cessou também o impulso inquieto que empurrava a modernidade para diante.

Brunel não era um homem de discursos. Era um homem de estruturas. Onde outros viam obstáculos, ele via possibilidades. Onde outros viam rios, ele via pontes. Onde outros viam oceanos, ele via navios capazes de os atravessar com a serenidade de quem atravessa um lago. Era um criador compulsivo, desses que não esperam que o futuro chegue. Tratam de o construir.

Nos seus estaleiros, entre o ferro, o vapor e o cheiro a madeira recém-cortada, Brunel praticava uma forma rara de liderança: a liderança que nasce da visão. Não precisava de levantar a voz. Bastava-lhe apontar um desenho, uma curva, uma solução improvável. E, de repente, o impossível tornava-se apenas uma questão de cálculo.

Talvez seja isso que faz de Brunel um grande líder: ter mostrado que a verdadeira grandeza não se mede em poder, mas em legado. E que há homens que, mesmo depois de partirem, continuam a mover o mundo, como uma máquina que nunca se apaga totalmente. 

IAN MCKELLEN

“Ser diferente não é um problema. O problema é ser tratado como se fosse.”

Ian McKellen, nascido a 25 de maio de 1939, é mais do que um dos grandes atores do nosso tempo. Tornou‑se uma voz ética, firme e luminosa na defesa da dignidade humana. A frase “Ser diferente não é um problema. O problema é ser tratado como se fosse” é frequentemente evocada neste dia, não apenas por assinalar o seu aniversário, mas porque condensa a clareza moral que sempre o guiou. McKellen lembra-nos que a diferença não é uma falha a corrigir, mas uma forma de presença no mundo, e que a verdadeira violência nasce do olhar que reduz, exclui ou desumaniza. Lida a 25 de maio, a frase funciona como um convite à atenção e ao cuidado.

Aquilo que somos não nos diminui. O que nos fere é a forma como o mundo decide olhar-nos. E talvez seja por isso que continua tão necessária — porque a dignidade, como a arte, começa sempre no reconhecimento do outro. 

MIGUEL ESTEVES CARDOSO

DIA INTERNACIONAL DO ABRAÇO

Às Minhas Pessoas, 

lealdade e abraços, sempre...

«Não se pode ter muitos amigos. Mesmo que se queira, mesmo que se conheçam pessoas de quem apetece ser amigo, não se pode ter muitos amigos. (...)

Pode custar-nos não ter tempo nem vida para se ser amigo de alguém de quem se gosta, mas esse é um dos custos da amizade. O que é bom sai caro. (...)

A lealdade é a qualidade mais importante de uma amizade. E claro que é difícil ser inteiramente leal, mas tem de se ser.»

Miguel Esteves Cardoso, in 'Os Meus Problemas' 

A CEGUEIRA DE COLOMBO

No dia 20 de maio de 1506, morria em Valladolid um homem convencido de que tinha mudado o mundo. E tinha. O que ele não sabia — e recusou admitir até ao último suspiro — era que o mundo que mudara não era aquele que imaginava. Cristóvão Colombo partiu desta vida persuadido de que tinha chegado às “Índias”, fiel à sua convicção inicial, impermeável a qualquer evidência em contrário. Morreu certo. E morreu errado.

A ironia histórica é deliciosa: o “descobridor” da América nunca soube que tinha descoberto a América. 

Não porque ninguém lho tivesse dito — pelo contrário, vários cosmógrafos, navegadores e até membros da corte espanhola tentaram explicar‑lhe que aquelas terras não batiam certo com as descrições asiáticas. Mas Colombo tinha uma característica que atravessa séculos e continua viva em muitas figuras públicas de hoje: a incapacidade de rever uma convicção quando ela já se colou ao ego.

A sua certeza era tão sólida que se tornou cegueira. Para ele, cada nova ilha era apenas mais uma prova de que estava certo; cada contradição era um detalhe irrelevante; cada aviso era um incómodo. A realidade podia mudar, mas a sua narrativa não mudava com ela. Há quem lhe chame teimosia. Outros chamam‑lhe fé. Hoje, talvez lhe chamássemos outra coisa: aquela forma de arrogância tranquila que transforma a opinião própria em dogma pessoal.

E não é curioso como este traço resiste ao tempo? Quinhentos anos depois, continua a haver quem ocupe cargos, púlpitos e câmaras de televisão com a mesma convicção inabalável de Colombo: estar certo é mais importante do que estar correto. A dúvida é vista como fraqueza, a revisão como derrota, a escuta como perda de autoridade. E assim, tal como o genovês obstinado, muitos preferem manter o mapa errado a admitir que o caminho pode não ser aquele.

Colombo morreu sem saber onde tinha chegado. Mas chegou. E mudou o mundo apesar de si próprio — ou talvez por causa dessa mesma cegueira que o impediu de recuar. A História tem destas ironias: às vezes, quem está errado deixa marcas mais profundas do que quem acerta.

E esta hem!