O HORIZONTE

Durante séculos, a humanidade procurou formas de espreitar o amanhã. Consultou oráculos, interpretou estrelas, observou sinais na natureza e procurou certezas onde encontrava apenas mistério. Hoje, os templos deram lugar aos centros de dados e os presságios transformaram-se em modelos matemáticos. Porém, apesar da tecnologia e do conhecimento acumulado, continuamos diante da mesma pergunta: como agir perante um futuro que conseguimos vislumbrar, mas nunca ver por completo?

Atualmente, essas previsões estão por toda a parte. Modelos climáticos antecipam secas e tempestades, estatísticas revelam tendências demográficas e algoritmos identificam padrões que escapam ao olhar humano. A inteligência artificial veio reforçar essa capacidade, cruzando quantidades gigantescas de informação em poucos segundos. Pela primeira vez, dispomos de ferramentas capazes de desenhar cenários futuros com um detalhe impressionante. Ainda assim, nenhuma delas oferece certezas – apenas probabilidades cada vez mais sofisticadas.

O mais curioso é que estas previsões raramente falham por falta de informação. Muitas vezes, os sinais estão diante de nós durante anos. Sabemos quando uma região se torna mais vulnerável à seca, quando uma população envelhece ou quando uma tecnologia avança mais depressa do que a capacidade de a regular. A dificuldade não está em ver o que pode acontecer, mas em aceitar que esses fragmentos do futuro exigem escolhas no presente.

Talvez seja essa a maior diferença entre os antigos oráculos e os modelos atuais. Uns prometiam respostas, os outros apresentam cenários. Nenhum algoritmo pode dizer com exatidão o que acontecerá daqui a vinte anos, mas pode mostrar caminhos possíveis. Nesse sentido, a verdadeira utilidade destas ferramentas não está em adivinhar o futuro, mas em recordar que ele permanece aberto à influência das decisões humanas.

No fundo, a máquina que procura o futuro revela mais sobre nós do que sobre o amanhã. Cada previsão é um espelho imperfeito: mostra possibilidades, riscos e oportunidades, mas não toma decisões. O horizonte continua distante, não porque esteja oculto, mas porque depende dos passos que escolhemos dar.

 

"É difícil fazer previsões, especialmente sobre o futuro."

Niels Bohr (físico dinamarquês, Prémio Nobel da Física em 1922) 

NEWSLETTER 42/2026

Resenha da Semana

As ideias não conhecem fronteiras. Viajam mais depressa do que pessoas, mercadorias ou exércitos. E, quando encontram terreno fértil, propagam-se com uma rapidez que muitas vezes surpreende quem as observa.

Durante a última semana, França voltou a ser palco de episódios de tensão e contestação social que reacenderam um velho debate europeu. 

Perante a insegurança e a instabilidade, surge sempre a tentação de procurar soluções rápidas, frequentemente à custa de liberdades individuais conquistadas ao longo de gerações. A História mostra que os períodos de maior incerteza são também aqueles em que os discursos mais radicais encontram melhor acolhimento. O medo, tal como a esperança, é contagioso.

Em Portugal, assistimos a um fenómeno de natureza distinta, mas assente na mesma lógica de propagação. O movimento pelo direito à habitação que ganhou visibilidade em Espanha através do caso Mari Carmen, encontrou eco primeiro no Porto e, pouco depois, em Lisboa. Uma iniciativa local transformou-se num fenómeno partilhado, impulsionado pela identificação coletiva e pela capacidade das redes modernas ampliarem ideias e causas.

Embora muito diferentes entre si, ambos os acontecimentos mostram como os comportamentos humanos raramente permanecem isolados. A indignação espalha-se. O entusiasmo replica-se. O receio multiplica-se. A mobilização inspira novas mobilizações.

Porque, no fim, as sociedades são moldadas não apenas pelos acontecimentos que vivem, mas pelas ideias que escolhem seguir quando esses acontecimentos ocorrem.

 

História extraordinária

Na década de sessenta do século passado, um médico norte-americano ficou intrigado com o que se passava numa pequena localidade da Pensilvânia chamada Roseto. Apesar dos hábitos alimentares pouco recomendáveis para a época, os seus habitantes apresentavam níveis invulgarmente baixos de doenças cardiovasculares.

Durante anos procuraram-se explicações na genética, na alimentação ou no clima. Nenhuma era convincente. A resposta acabou por surgir noutro domínio – na força dos laços comunitários.

As famílias conviviam diariamente, os vizinhos ajudavam-se mutuamente e existia um forte sentimento de pertença. A solidariedade tinha-se tornado um hábito coletivo, transmitido de casa em casa e de geração em geração.

Os investigadores concluíram que não eram apenas os indivíduos que influenciavam a comunidade. A comunidade também influenciava os indivíduos.

A história de Roseto continua a recordar-nos uma verdade simples: os comportamentos espalham-se. Tal como o medo, a raiva ou a violência podem contagiar uma sociedade, também a cooperação, a confiança e a entreajuda podem propagar-se de pessoa para pessoa.

Porque as ideias raramente ficam apenas onde nasceram.

 

Não sou eu que digo

Ao longo da sua vida, o escritor, dissidente político e Presidente checo Václav Havel refletiu frequentemente sobre a fragilidade da democracia e sobre a responsabilidade dos cidadãos perante o crescimento da polarização e dos extremismos. Numa das suas intervenções mais citadas, deixou uma advertência que continua surpreendentemente atual.

"A verdadeira prova do ser humano não está na forma como age quando tudo corre bem, mas na forma como se comporta em tempos de controvérsia e desafio."

 

Imagem da Semana

"Se o medo é contagioso, a coragem também."

(Presidente do Município de Saint-Denis tenta proteger estudantes da polícia) 

AS ANDORINHAS DE VIDRO

Sempre que a primavera chegava à aldeia, as andorinhas de vidro apareciam nos beirais das casas sem que ninguém as visse chegar. Quando os habitantes abriam as janelas, encontravam-nas já ali, imóveis e transparentes, refletindo a luz da madrugada como pequenas gotas suspensas. Não cantavam nem batiam as asas. Ainda assim, todos sabiam que a primavera tinha começado.

As crianças eram as que mais gostavam delas. Antes de seguirem para a escola, percorriam as ruas estreitas contando quantas tinham surgido durante a noite. 

Algumas eram quase invisíveis à luz do dia; outras devolviam pequenos reflexos azuis e dourados que dançavam sobre as paredes caiadas. Os mais velhos limitavam-se a sorrir. Na aldeia, ninguém se lembrava de uma primavera sem andorinhas de vidro.

Havia apenas uma regra que todos respeitavam. Ninguém devia tocar nas andorinhas de vidro. Não porque fossem frágeis, mas porque pareciam desaparecer sempre que alguém tentava levá-las consigo. Certo ano, uma menina chamada Clara encontrou uma pousada no parapeito da sua janela durante várias semanas. Todas as manhãs lhe deixava ao seu lado uma flor silvestre, como quem cumprimenta uma velha amiga.

Quando chegou o primeiro dia de verão, Clara acordou mais cedo do que o costume e correu até à janela. Como acontecia todos os anos, as andorinhas de vidro tinham desaparecido durante a noite. Porém, a flor que deixara na véspera permanecia no parapeito. Nas suas pétalas brilhavam pequenos reflexos transparentes, como se uma gota de luz ali tivesse ficado presa antes de partir.

Muitos anos mais tarde, Clara, já adulta, continuava a deixar uma flor no parapeito da janela na chegada de cada primavera. Nunca voltou a ver a sua andorinha de vidro, mas continuou sempre a procurá-la entre os reflexos da manhã. E havia dias em que, por um breve instante, lhe parecia ver uma pequena luz transparente a cruzar o céu. Então sorria, certa de que algumas amizades não acabam – apenas aprendem a voar mais alto.

O ESQUECIMENTO

Há um silêncio comum às cidades abandonadas, aos templos em ruínas e às civilizações que desapareceram dos mapas. Não é o silêncio da ausência, mas o da advertência. As pedras que restam dos impérios antigos continuam onde sempre estiveram, expostas ao vento e ao tempo, como páginas abertas de uma lição que poucos se detêm a ler. Talvez o maior mistério não seja perceber porque caíram tantas sociedades ao longo da História, mas compreender porque insistimos em acreditar que as mesmas fragilidades pertencem apenas ao passado.

Os Maias ergueram cidades monumentais e desenvolveram conhecimentos que ainda hoje despertam admiração. Roma dominou territórios inteiros e moldou a ideia de império durante séculos. Outras civilizações desaparecidas deixaram apenas vestígios dispersos do que foram. Em comum, nenhuma acreditava estar a aproximar-se do declínio. Os sinais existiam, mas foram ignorados, relativizados ou adiados, como se a prosperidade do presente fosse garantia suficiente para o futuro.

Hoje, os sinais assumem formas diferentes. Persistem guerras que muitos julgavam impossíveis, acumulam-se danos ambientais cujo impacto conhecemos cada vez melhor, e surgem tecnologias capazes de transformar profundamente a sociedade antes de compreendermos todas as suas consequências. O perigo não reside apenas em cada uma destas ameaças, mas na convicção de que haverá sempre tempo para corrigir o rumo. É precisamente essa confiança que tantas civilizações cultivaram antes de descobrirem que os avisos também têm prazo de validade.

Dizemos frequentemente que a História se repete, mas talvez a expressão mais correta seja outra – os avisos que a História nos lança repetem-se. As guerras de hoje não são as de ontem, as ameaças ambientais não existiam na mesma escala e a inteligência artificial coloca desafios que nenhuma geração enfrentou. Ainda assim, existe um padrão familiar. Tal como no passado, tendemos a olhar para o futuro como um território distante, esquecendo que ele começa a ser construído em cada decisão do presente. O esquecimento transforma os alertas em ruído e a prudência em adiamento.

Talvez o verdadeiro legado das civilizações desaparecidas não esteja nas ruínas que deixaram, mas nos avisos que continuam a oferecer. O futuro nunca foi um lugar distante. É o espaço que resulta como consequência das escolhas que hoje fazemos.

 

"Aqueles que não conseguem lembrar o passado estão condenados a repeti-lo."

George Santayana (filósofo, ensaísta, poeta e professor espanhol) 

NEWSLETTER 41/2026

Resenha da Semana

Há momentos em que a mudança deixa de ser uma opção e passa a ser uma condição para seguir em frente. Esta semana ofereceu-nos dois exemplos disso, em escalas muito diferentes.

No plano internacional, os alertas relacionados com as alterações climáticas voltaram a ganhar força, sobretudo pela intensificação do El Niño no Oceano Pacífico. Entre conferências, relatórios e avisos sobre este e outros fenómenos extremos, a mensagem foi clara – o desafio já não consiste em convencer o mundo de que o problema existe, mas em encontrar a capacidade coletiva para agir sobre ele. Durante demasiado tempo, a discussão centrou-se nas promessas. Agora, começa a focar-se nos resultados.

Em Portugal, a atenção continuou voltada para a Seleção Nacional e para as consequências do abandono de Cristiano Ronaldo. Entretanto, a equipa somou novas vitórias e Jorge Jesus reafirmou que o futuro da Seleção não depende de um único jogador, por maior que tenha sido o seu contributo. Ao mesmo tempo, manteve aberta a porta ao regresso daquele que continua a ser uma das maiores referências da história do futebol português.

Entre a urgência de adaptar sociedades inteiras a uma nova realidade climática e a necessidade de adaptar uma equipa a um novo ciclo competitivo, a semana recordou-nos uma verdade simples – a mudança pode ser desconfortável, mas a alternativa de não nos adaptarmos é ficarmos para trás. E a história raramente espera por quem escolhe permanecer imóvel.

 

E esta hem!

Errar é humano. Reconhecer o erro é geralmente visto como um sinal de humildade. Mas nem todos os reconhecimentos significam a mesma coisa.

Depois de abandonar a concentração da Seleção Nacional, Cristiano Ronaldo veio assumir através de um comunicado, que a sua decisão foi errada e chegou mesmo a pedir para ser castigado pelo seu ato.

À primeira vista, o gesto parece encerrar o assunto. Porém, a verdadeira humildade não se mede pela capacidade de reconhecer um erro depois de este produzir consequências. Mede-se pela capacidade de colocar o interesse coletivo acima do orgulho pessoal antes de o erro acontecer.

Talvez por isso o episódio continue a gerar debate. Porque a assunção do erro corrige o gesto, mas não apaga a mensagem transmitida. Os líderes são menos julgados pelas palavras que proferem depois dos acontecimentos, e mais pelos exemplos que dão quando enfrentam a contrariedade.

 

Não sou eu que digo

Durante a Climate Week realizada em Baku, vários responsáveis políticos e especialistas discutiram a necessidade de transformar compromissos climáticos em resultados concretos. Um dos momentos mais marcantes surgiu com a intervenção de Yalchin Rafiyev, vice-ministro dos Negócios Estrangeiros do Azerbaijão e principal negociador climático da COP, ao defender que o mundo entrou numa nova fase do debate climático.

"Estamos a entrar numa nova fase da diplomacia climática. A questão central já não é aquilo que prometemos. Cada vez mais, é aquilo que entregámos. É por isso que a transparência não é um fim técnico do processo climático; é uma ponte entre a negociação e a implementação."

 

Frase da Semana

"As pessoas podem ouvir as suas palavras, mas acreditam no seu exemplo."

— John C. Maxwell (autor e especialista em liderança, norte-americano) 

OS MERCADORES DA VERDADE

Nas praças da modernidade,
vendem sonhos sem valor,
trocam ouro por vaidade,
e mentira por louvor,
fazem preço da verdade,
e negócio do amor.

Levantam vozes ao vento,
como quem sabe guiar,
mas escondem pensamento,
por detrás de cada olhar,
e transformam sentimento,
num produto para dar.

Há quem siga essa corrente,
sem sequer a questionar,
e há quem guarde, firmemente,
uma luz para encontrar,
pois nem todo o coração mente,
quando escolhe acreditar.

O BILHETE

O bilhete estava dobrado em quatro quando Luís o encontrou no banco mais afastado do jardim. Não havia ninguém por perto, apenas o movimento lento das folhas secas empurradas pelo vento. Pensando tratar-se de um recibo abandonado, apanhou-o e preparava-se para o deitar fora. Porém, ao abrir o papel amarelado, deparou-se com uma única frase escrita à mão: "Ainda bem que chegaste, Luís."

Leu a frase várias vezes, procurando uma explicação simples para o que tinha acabado de encontrar. 

Talvez fosse uma coincidência, uma partida ou um bilhete perdido por outra pessoa com o mesmo nome. Contudo, ao virar o papel, descobriu uma segunda anotação, mais pequena e quase apagada pelo tempo. Dizia apenas: “Não te sentes no banco junto ao lago.” O aviso fê-lo erguer os olhos de imediato para a margem tranquila da água.

Sem saber porquê, guardou o papel no bolso e começou a caminhar em direção ao lago. O banco mencionado ficava do outro lado da bacia, parcialmente escondido por um salgueiro antigo. Enquanto observava o local, viu um homem aproximar-se e sentar-se ali durante alguns minutos. Depois levantou-se e afastou-se calmamente. Foi então que Luís reparou num detalhe inesperado: o homem tinha deixado um bilhete sobre o banco.

Movido por uma inquietação que não conseguia explicar, acercou-se do banco e recolheu o segundo bilhete. O papel era semelhante ao primeiro: envelhecido, dobrado e escrito com a mesma caligrafia irregular. Desta vez, a mensagem era ainda mais curta: “Cheguei tarde demais.” Luís releu aquelas palavras várias vezes. No canto inferior, quase escondida pela dobra, aparecia uma data. Era a do dia seguinte.

Guardou os dois papéis e regressou a casa com a estranha sensação de que alguém tentava avisá-lo de algo. Na manhã seguinte, voltou ao jardim ainda antes do sol nascer. O banco junto ao lago estava vazio, mas um terceiro bilhete aguardava por ele. Tremendo, leu a mensagem: “Desta vez chegaste a tempo.” Levantou os olhos em direção à água. Ao longe, um homem que se parecia consigo próprio afastava-se lentamente pela névoa.

Mais tarde, já em casa, Luís abriu novamente os três bilhetes e alinhou-os sobre a mesa. Foi então que reparou num detalhe que antes lhe escapara – a mesma assinatura surgia no verso de cada um deles. Era o seu próprio nome, escrito por uma caligrafia que reconhecia, embora tivesse a certeza de nunca a ter usado.